Co je vlastně poezie?

Štít či řetěz?
Obruč či vlasec?


Je dnes středa,
nikoliv čtvrtek.
Nad papírem zmatení
a čas se hází do klení.

Uvozovka obrazovku tříští.
Možná slunce
dá vědět věci příští.


Odpověď je vždy uvnitř sebe.
Ale nad ní jinotaj,
co ruku zebe.

Kdo necítí po napsání
přímé saze?

Bije srdce
a slza tělem třese.
Melancholie i další krize.
Autor mění tváře.