Jednou jsem se napil
z pramene.
Voda —
studená jak kalich z lednice.
V hrdle chvíli ticho,
pak chlad,
který nehasí,
jen připomíná,
že voda se rodí
v útrobách země.
Tam,
kde nejsou svíce,
hluboko
skrze břidlice,
rozpučelé.
Kde hladina
tlačí se k povrchu,
aniž by věděla proč.
Nepamatuje,
odkud přišla —
a proto smí
dál stoupat
ke kořenům stromů.
V sobě je koupat,
dávat jim sílu
ku statnému růstu,
dubovému.
Voda má břidličná,
rozpínavá balzamikem,
opojným ve vůni květů,
jež mění se v žaludy.
V číšce,
jak v bavlnce,
zabalené.
Jsou ukotvena v třmenu,
v němž zmítají se
jak v koňském spřežení —
až v praskotu
vymaní se
z pevného sevření
a k zemi se vrhnou,
kde ztlejí.