Umřel na stránce
padesát pět
padesát sedm
či šedesát
(záložku tam nedávej
miláčku
páchne po rybičkách
a cibuli -
nebude se ti líbit
ani potom)
Dneska jsem četl
o Andalusii
o její kráse / a o tvém hlasu
nevím nic...
Cos dělal Lorco
s mým světlem? Kudy protéká
samota jara?
Sedím před hromadou
žlutých stránek
a černých písmenek
a čtu
a čtu
Už brzy se slétnou sluky
kterým propůjčím své
oči
abych neviděl co si o mně
šeptáš
s květinou
***
.
Procházím se
po lístkách chryzantém
nevím jak ještě dlouho ..
než pochopím
proč písmena
jsou plná života
i přesto že ho
neobsáhnou,
proč svět je plný vůní
a bzukotu včel
v jantaru smyslů
zakletý,
proč cesty se zdají být
bez konce
… na konci cesty …
a proč nápisy slov
které jsem zapoměl
je lemují
Ano, …
už to není daleko
už brzy to poznám
… jen pár let …
*
22.12.2008 15:36:00 | HarryHH
Jak dál? Přestaň číst a jdi si šeptat ...
A pak nám o tom něco napiš (třeba).
22.12.2008 13:42:00 | Zasr. romantik