Potkal jsem kdysi slepce
jenž chtěl být veršotepcem.
Snad chtěl se zbavit skepse,
dosud ji sdílel se psem,
který, ač býval zlatý,
měl léta černou srst.
I začal slepec tepat
a jeho ruka slepá
maluje černou tuší
co tuší ve své duši,
až lidem zdál se svatý,
ve psaní neznal půst.
Slepec byl prvním z básníků,
svět popsal jak ho znal.
Tak stvořil noc a lyriku,
sám měsícem se stal
a dodnes pozdním poutníkům
dá spatřit svoji tvář.
Po přečtení ve mně vyvovala zvláštní, příjemný pocit (přesněji nedokáži definovat). Můj výklad: I přes nepřízeň osudu - život je takový, jaký si ho uděláš. Tip
18.10.2009 01:33:00 | Corp007