Místo spánku

Brouzdám
a čtu ,
kdo byl
Percy Bysshe Shelley.

On zemřel, Bože
v devětadvaceti.
I George Gordon Byron
smutnil.

Dívám se ze stolu
na sochy andělů.
Každý má jinou tvář.

Básníci prožívají
tisíce ampliónů,
co jiní přehlíží.

Shelley se utápěl v depresích,
měl démony i životní poklesy.

Jak lidé jsou si podobní
v tom jednom,
že ten a ten rady -
neví si.

Každou noc umíráme
a probouzíme se s nebesy.
Ty zvláštní stavy noci.

Dobrou noc,
kocour měl svačinu
už ve tři v noci.

Já psala jen do zpravodaje
té širé dlouhé noci.

Probdělé hodiny
občas rdousí.

Jen slova křísí
a jsou velmocí
v tísni
i v zoufalství.